Грозовое небо над Мадридом — словно плеснули акварелью. Обманчивое, как пепельная грануляция, легкое, как размытые края, игривое, готовое вот-вот растворится в порыве ветра, оставив едва различимый след. Оно живёт мгновением, плывёт, меняется, никогда не задерживается.

Есть в летней католической Европе кое-что,  вызывающее во мне острый внутренний диссонанс: монашки в солнечных очках. 

Я всё понимаю. 

Яркое солнце, здоровье глаз, никто никому ничего не должен, и все выглядят, как хотят. 

Но это же так.. по-мирски, прости, Господи. 

Как будто две несовместимые системы наложились друг на друга, сдвинулись во времени, создавая странное искажение пространства, эстетический арт-глитч. 

Порядок вещей дал сбой.